Platão, no Fedro, (245a):
(…) quem se apresenta às portas da poesia sem estar atacado do delírio das Musas, convencido de que apenas com o auxílio da técnica chegará a ser poeta de valor, revela-se, só por isso, de natureza espúria, vindo a eclipsar-se sua poesia, a do indivíduo equilibrado, pela do poeta tomado do delírio.
Manuel Bandeira, em Itinerário de Pasárgada:
Tomei consciência de que era um poeta menor; que me estaria para sempre fechado o mundo das grandes abstrações generosas; que não havia em mim aquela espécie de cadinho onde, pelo calor do sentimento, as emoções morais se transmudam em emoções estéticas: o metal precioso eu teria que sacá-lo a duras penas, ou melhor, a duras esperas, do pobre minério das minhas pequenas dores e ainda menores alegrias.
Mas ao mesmo tempo compreendi, ainda antes de conhecer a lição de Mallarmé, que em literatura a poesia está nas palavras, se faz com palavras e não com ideias e sentimentos, muito embora, bem entendido, seja pela força do sentimento ou pela tensão do espírito que acodem ao poeta as combinações de palavras onde há carga de poesia.
“A literatura é linguagem carregada de significado“. A frase é de Ezra Pound. Se é assim, como identificar o bom e o mau poeta? A chave está no significado das palavras eleitas pelo artista — o que exige um certo ritmo, uma boa versificação e tantas outras coisas que só um bom artesão das palavras sabe fazer (embora nem sempre saiba explicar). Se é assim, o mau poeta é aquele cara que chega em sua casa, no horário marcado para o jantar, com meio pacote de macarrão já vencido, uma sardinha destroçada e uma garrafa de vinho Canção já aberta e dormida; e meio preguiçoso e cheio de chavões que vai soltando sem muito critério prepara a comida que vocês então experimentam com um entusiasmo postiço de quem gostaria de estar gostando da experiência. Já o bom poeta chega em sua casa de surpresa (às vezes em um horário…
A notícia dos russos se atracando por conta da prosa, da poesia e de Kant ficou pairando sobre a minha cabeça hoje. Para esquecê-los fiz um soneto.
Como admirador da fina prosa
Não posso defender a poesia
O verso — essa coisa horrorosa!
Com a literatura não se alia
Mas como, seu herege ignorante!
Vá já com a sua prosa pros infernos!
Que tudo que a antiga musa cante
É digno de louvor e encanto eternos!
Entendo o seu lado, meu poeta
Mas poesia é má literatura
A tese que defende não tem jeito
’Tese’ é sua mãe, seu falso esteta!
Não posso suportar essa loucura!
E cravo — forte — a faca no seu peito…
De sua variada caixa de percepções o poeta tira as palavras do poema. Suas percepções vêm da observação calma e silenciosa de seus próprios olhos, que refletem as imagens de um presente vivo e de seu próprio passado. Um passado tão longínquo como o ar que refrescou seus pulmões quando, ainda em sua infância, descobriu-se apaixonado. Poesia: frescor e paixão, dor e solidão.
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